石家庄郊外有个村子，普普通通，跟华北平原上几千个村子没什么两样。土路，砖房，村口几棵老槐树，树底下坐着几个晒太阳的老人。可村里人都知道，村东头住着一个老太太，跟别人不一样。
老太太姓什么，村里人倒不太在意，都叫她“老神仙”。谁家小孩儿半夜哭闹不止，抱去让她摸一摸，回来就睡得跟小猪似的；谁家大人高烧不退，让她念叨几句，第二天就能下地干活。方圆百里都知道她，河北的、山东的、河南的都开着车来找她。老太太要的钱不多，几块钱，有时候一把菜，几个鸡蛋，就给看。有人说她是神仙附体，有人说她是得道高人，可老太太自己知道，这一切，都得从那个下午说起。
那是九十年代早期的一个秋天，具体哪年她记不清了，可那天发生的事，每一个细节她都记得清清楚楚，像是刻在脑子里一样。
那天下午，天有点阴，风刮着院子里的枣树叶子哗啦哗啦响。老太太从邻居家回来，路过隔壁菜地的时候，顺手摘了几颗大白菜。农村人不讲究这些，邻里之间，摘几颗菜不算什么。她抱着白菜进了家门，把灶火点上，切了点猪油，准备炒个白菜，再蒸锅米饭，够自己吃两顿的。
灶台上的火苗舔着锅底，猪油在锅里滋滋响，化开了，冒起一层细密的泡泡。老太太把切好的白菜倒进去，“哗啦”一声，白气猛地蹿上来，满屋子都是油香和菜香。她拿着锅铲翻了几下，白菜在锅里软下去，变得油亮亮的。她正翻炒着，大门响了。
“邦邦邦。邦邦邦。”
敲得不急不慢，三下，停一停，再三下。
老太太放下锅铲，擦了擦手，走到门口问：“谁呀？”
外头没人应。
她又问了一声：“谁呀？”
还是没人应。她把门闩拉开，木门“吱呀”一声开了。
门口站着两个人。
一男一女，都戴着黑墨镜，个子很高。女的得有一米七，男的得有一米八几。穿着打扮跟村里人完全不一样，那种衣服老太太只在电视上见过——挺括括的，亮闪闪的，一点褶子都没有，身上干净得连个土星子都不沾。女的上身穿一件深红色的上衣，男的是黑色的，料子看不出来，反着光。两个人就那么直直地站在门口，腰板挺得笔直，一动不动，像两根钉在地上的桩子。
老太太愣住了。她活了七十多年，没见过这样的人站在自己家门口。
“您……找谁呀？”老太太的声音有点发虚，手不自觉地攥着门框。
两个人没说话，就那么站着。脸上的黑墨镜把眼睛遮得严严实实，看不出他们在看哪儿。
“我这老婆子家里也没啥事，你们是这附近的人吗？”
安静了几秒钟。风从门口灌进来，吹得老太太后背发凉。
然后那女的开口了。
“大妈，我们没别的事。”她的声音细细的，轻轻的，每个字都说得清清楚楚，可听着不像本地口音，也不像任何老太太听过的口音，“就是打您这村子路过，实在找不着人家吃饭了。能进您家歇会儿，讨口水喝，让我们吃顿饭吗？”
老太太上下打量了他们一番。这两个人的穿戴，不像吃不起饭的。上我这么一个穷老婆子家吃啥呢？老太太有点不好意思，搓了搓手，指甲缝里还嵌着刚才择菜时的泥。
“吃饭倒是没问题，”她说，“可我这家里没啥好东西，就是白菜米饭。你们要不嫌弃，就进来吧。”
那俩人也不客气，跟着老太太就进了屋。老太太注意到，他们走路的时候一点声音都没有，脚踩在院子的泥地上，连个脚印都没留下。
老太太把他们让到堂屋的四方桌前。那桌子是老榆木的，漆都磨没了，露着木头的本色，桌面上还有几道刀痕，是切菜时留下的。两个人一左一右坐下，坐姿笔直，背不靠着椅背。他们自己伸手拿起桌上的茶壶——那把老茶壶嘴都缺了一块——找了两个杯子，倒上水就开始喝。
不是那种小口小口地喝，是“咕咚咕咚”地灌。一杯接一杯，喝完了倒，倒完了喝，喉结上下滚动，水从嘴角溢出来，顺着下巴往下淌，滴在衣服上，他们也不擦。老太太站在旁边看着，心里头越来越毛——这俩人是怎么了？渴了多少天了？
“别这么喝呀，”老太太忍不住劝，声音里带着心疼，“这么个喝法，一会儿该喝坏了。你们这是干什么去了？渴了多少天了？”
两个人不答话，只管喝。女的那个喝得比男的还凶，一杯接一杯，手都不带抖的。老太太看着那一壶水——那是她早上刚烧的，满满一壶，够她喝一天的——眼瞅着就见底了。
喝完了大半壶，那男的终于放下杯子，抹了一把嘴。他抬起头来，冲老太太笑了一下。
那笑容让老太太觉得不太对劲。说不上来哪里不对——嘴咧开的弧度，嘴角上扬的角度，停的时间——不像是人笑的样子，倒像是有人把“笑”这个动作安在了他脸上。
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“大
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老太太姓什么，村里人倒不太在意，都叫她“老神仙”。谁家小孩儿半夜哭闹不止，抱去让她摸一摸，回来就睡得跟小猪似的；谁家大人高烧不退，让她念叨几句，第二天就能下地干活。方圆百里都知道她，河北的、山东的、河南的都开着车来找她。老太太要的钱不多，几块钱，有时候一把菜，几个鸡蛋，就给看。有人说她是神仙附体，有人说她是得道高人，可老太太自己知道，这一切，都得从那个下午说起。
那是九十年代早期的一个秋天，具体哪年她记不清了，可那天发生的事，每一个细节她都记得清清楚楚，像是刻在脑子里一样。
那天下午，天有点阴，风刮着院子里的枣树叶子哗啦哗啦响。老太太从邻居家回来，路过隔壁菜地的时候，顺手摘了几颗大白菜。农村人不讲究这些，邻里之间，摘几颗菜不算什么。她抱着白菜进了家门，把灶火点上，切了点猪油，准备炒个白菜，再蒸锅米饭，够自己吃两顿的。
灶台上的火苗舔着锅底，猪油在锅里滋滋响，化开了，冒起一层细密的泡泡。老太太把切好的白菜倒进去，“哗啦”一声，白气猛地蹿上来，满屋子都是油香和菜香。她拿着锅铲翻了几下，白菜在锅里软下去，变得油亮亮的。她正翻炒着，大门响了。
“邦邦邦。邦邦邦。”
敲得不急不慢，三下，停一停，再三下。
老太太放下锅铲，擦了擦手，走到门口问：“谁呀？”
外头没人应。
她又问了一声：“谁呀？”
还是没人应。她把门闩拉开，木门“吱呀”一声开了。
门口站着两个人。
一男一女，都戴着黑墨镜，个子很高。女的得有一米七，男的得有一米八几。穿着打扮跟村里人完全不一样，那种衣服老太太只在电视上见过——挺括括的，亮闪闪的，一点褶子都没有，身上干净得连个土星子都不沾。女的上身穿一件深红色的上衣，男的是黑色的，料子看不出来，反着光。两个人就那么直直地站在门口，腰板挺得笔直，一动不动，像两根钉在地上的桩子。
老太太愣住了。她活了七十多年，没见过这样的人站在自己家门口。
“您……找谁呀？”老太太的声音有点发虚，手不自觉地攥着门框。
两个人没说话，就那么站着。脸上的黑墨镜把眼睛遮得严严实实，看不出他们在看哪儿。
“我这老婆子家里也没啥事，你们是这附近的人吗？”
安静了几秒钟。风从门口灌进来，吹得老太太后背发凉。
然后那女的开口了。
“大妈，我们没别的事。”她的声音细细的，轻轻的，每个字都说得清清楚楚，可听着不像本地口音，也不像任何老太太听过的口音，“就是打您这村子路过，实在找不着人家吃饭了。能进您家歇会儿，讨口水喝，让我们吃顿饭吗？”
老太太上下打量了他们一番。这两个人的穿戴，不像吃不起饭的。上我这么一个穷老婆子家吃啥呢？老太太有点不好意思，搓了搓手，指甲缝里还嵌着刚才择菜时的泥。
“吃饭倒是没问题，”她说，“可我这家里没啥好东西，就是白菜米饭。你们要不嫌弃，就进来吧。”
那俩人也不客气，跟着老太太就进了屋。老太太注意到，他们走路的时候一点声音都没有，脚踩在院子的泥地上，连个脚印都没留下。
老太太把他们让到堂屋的四方桌前。那桌子是老榆木的，漆都磨没了，露着木头的本色，桌面上还有几道刀痕，是切菜时留下的。两个人一左一右坐下，坐姿笔直，背不靠着椅背。他们自己伸手拿起桌上的茶壶——那把老茶壶嘴都缺了一块——找了两个杯子，倒上水就开始喝。
不是那种小口小口地喝，是“咕咚咕咚”地灌。一杯接一杯，喝完了倒，倒完了喝，喉结上下滚动，水从嘴角溢出来，顺着下巴往下淌，滴在衣服上，他们也不擦。老太太站在旁边看着，心里头越来越毛——这俩人是怎么了？渴了多少天了？
“别这么喝呀，”老太太忍不住劝，声音里带着心疼，“这么个喝法，一会儿该喝坏了。你们这是干什么去了？渴了多少天了？”
两个人不答话，只管喝。女的那个喝得比男的还凶，一杯接一杯，手都不带抖的。老太太看着那一壶水——那是她早上刚烧的，满满一壶，够她喝一天的——眼瞅着就见底了。
喝完了大半壶，那男的终于放下杯子，抹了一把嘴。他抬起头来，冲老太太笑了一下。
那笑容让老太太觉得不太对劲。说不上来哪里不对——嘴咧开的弧度，嘴角上扬的角度，停的时间——不像是人笑的样子，倒像是有人把“笑”这个动作安在了他脸上。
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