越来越响的心跳声，混合在一起，形成一种单调的、令人麻木的背景音。
直到守塔人停下。
老兵站在一段相对平缓的楼梯尽头，那里有一扇门。
铁门，锈迹斑斑，门把手早就掉了，只剩一个锈蚀的孔洞。
门框周围用木板和铁条粗糙地加固过，钉子锈得发黑。
而门…是关着的，但从门缝里透出一点微弱的光——
不是应急灯的惨绿色，是正常的、偏暖的黄色的光。
“到了。”守塔人说着。
他（老兵）的声音在风里有些飘忽。
所有人都停下来了。
刘波几乎是瘫倒在楼梯上，背靠着墙壁，胸膛剧烈起伏，连话都说不出来。
他（刘波）小心地把李国华放下，让老谋士靠在自己身边，然后整个人像一摊烂泥一样滑坐下去，头向后仰，眼睛半闭，只有胸膛还在起伏睁明他还活着。
火舞也坐下了，她抱着膝盖，身体微微发抖，嘴唇抿得死紧。
包皮直接趴在了踏板上，脸埋在臂弯里，机械尾无力地垂在一边。
马权勉强站着，独眼盯着那扇门。
门上果然有从内部加固的痕迹——
几根粗木条横钉在门板上，用大号铁钉固定。
木条已经发黑，钉子锈得厉害，但结构看起来还算牢固。
守塔人走到门前。
他（老兵）没有立刻敲门，而是侧过身，把耳朵贴在门板上，听了听。
几秒钟后。
风声还在呼啸，卷着雪沫从楼梯间的破损处灌进来，打在门上、墙上，发出“沙沙”的声响。
守塔人直起身，转过来，看向马权。
他（老兵）的脸在从门缝透出的微弱光线下显得更加苍老，皱纹深刻得像刀刻，花白的胡须上结着冰碴。
但他的眼睛——
那双疲惫的、浑浊的灰色眼睛——
此刻格外清明。
“里面，”守塔人缓缓开口，声音被风吹得有些破碎，并说着：
“就是我这几年待的地方。”
守塔人顿了顿，目光扫过每一个瘫倒在楼梯上、狼狈不堪的人。
刘波勉强抬起头，喘着粗气。
火舞睁开眼，看向守塔人。
包皮从臂弯里露出半张脸，眼神茫然。
马权站着，独眼与守塔人对视。
守塔人的目光最后落回马权的脸上。
老兵说着：
“也是…能看到最远的地方。”
这句话里有很多东西。
有孤独，有坚守，有重量，还有……某种马权暂时还无法完全理解的东西。
守塔人又沉默了几秒。
然后他问道:
“你们——
准备好了吗？”
不是问“要不要敲门”，不是问“能不能站起来”。
他（老兵）问的是，准备好接受即将看到的东西、即将听到的信息、以及那些东西所代表的一切——
那条路，那个方向，那个或许能够抵达、或许根本无法抵达的终点。
马权深吸一口气。
冰冷稀薄的空气灌入肺中，带来刺痛，也带来一丝短暂的清醒。
他（马权）看了一眼身后的队友——
刘波挣扎着坐直了些，火舞扶着墙站起来，包皮也慢吞吞地爬起，虽然腿还在抖。
然后马权转回头，看向守塔人，点了点头。
守塔人转过身，面对着那扇门。
他（老兵）抬起右手——
那只枯瘦的、布满老茧和冻疮的手——
悬在门板上方，停顿了一瞬。
铁门上的锈斑在门缝透出的微弱光线下，泛着暗红的光泽，像干涸的血迹，又像某种古老的警示。
门后是什么？
一个孤独坚守的老兵，一个尘封多年的答案，一段曲折艰险的路径，还是……通向最终之路的最后一把钥匙？
马权的独眼盯着那只即将落下的、枯瘦的手掌。
他（马权）知道，无论答案是什么，他们都已经没有退路。
向上的路，已经走完。
向前的路，即将在这扇门后，展开。
直到守塔人停下。
老兵站在一段相对平缓的楼梯尽头，那里有一扇门。
铁门，锈迹斑斑，门把手早就掉了，只剩一个锈蚀的孔洞。
门框周围用木板和铁条粗糙地加固过，钉子锈得发黑。
而门…是关着的，但从门缝里透出一点微弱的光——
不是应急灯的惨绿色，是正常的、偏暖的黄色的光。
“到了。”守塔人说着。
他（老兵）的声音在风里有些飘忽。
所有人都停下来了。
刘波几乎是瘫倒在楼梯上，背靠着墙壁，胸膛剧烈起伏，连话都说不出来。
他（刘波）小心地把李国华放下，让老谋士靠在自己身边，然后整个人像一摊烂泥一样滑坐下去，头向后仰，眼睛半闭，只有胸膛还在起伏睁明他还活着。
火舞也坐下了，她抱着膝盖，身体微微发抖，嘴唇抿得死紧。
包皮直接趴在了踏板上，脸埋在臂弯里，机械尾无力地垂在一边。
马权勉强站着，独眼盯着那扇门。
门上果然有从内部加固的痕迹——
几根粗木条横钉在门板上，用大号铁钉固定。
木条已经发黑，钉子锈得厉害，但结构看起来还算牢固。
守塔人走到门前。
他（老兵）没有立刻敲门，而是侧过身，把耳朵贴在门板上，听了听。
几秒钟后。
风声还在呼啸，卷着雪沫从楼梯间的破损处灌进来，打在门上、墙上，发出“沙沙”的声响。
守塔人直起身，转过来，看向马权。
他（老兵）的脸在从门缝透出的微弱光线下显得更加苍老，皱纹深刻得像刀刻，花白的胡须上结着冰碴。
但他的眼睛——
那双疲惫的、浑浊的灰色眼睛——
此刻格外清明。
“里面，”守塔人缓缓开口，声音被风吹得有些破碎，并说着：
“就是我这几年待的地方。”
守塔人顿了顿，目光扫过每一个瘫倒在楼梯上、狼狈不堪的人。
刘波勉强抬起头，喘着粗气。
火舞睁开眼，看向守塔人。
包皮从臂弯里露出半张脸，眼神茫然。
马权站着，独眼与守塔人对视。
守塔人的目光最后落回马权的脸上。
老兵说着：
“也是…能看到最远的地方。”
这句话里有很多东西。
有孤独，有坚守，有重量，还有……某种马权暂时还无法完全理解的东西。
守塔人又沉默了几秒。
然后他问道:
“你们——
准备好了吗？”
不是问“要不要敲门”，不是问“能不能站起来”。
他（老兵）问的是，准备好接受即将看到的东西、即将听到的信息、以及那些东西所代表的一切——
那条路，那个方向，那个或许能够抵达、或许根本无法抵达的终点。
马权深吸一口气。
冰冷稀薄的空气灌入肺中，带来刺痛，也带来一丝短暂的清醒。
他（马权）看了一眼身后的队友——
刘波挣扎着坐直了些，火舞扶着墙站起来，包皮也慢吞吞地爬起，虽然腿还在抖。
然后马权转回头，看向守塔人，点了点头。
守塔人转过身，面对着那扇门。
他（老兵）抬起右手——
那只枯瘦的、布满老茧和冻疮的手——
悬在门板上方，停顿了一瞬。
铁门上的锈斑在门缝透出的微弱光线下，泛着暗红的光泽，像干涸的血迹，又像某种古老的警示。
门后是什么？
一个孤独坚守的老兵，一个尘封多年的答案，一段曲折艰险的路径，还是……通向最终之路的最后一把钥匙？
马权的独眼盯着那只即将落下的、枯瘦的手掌。
他（马权）知道，无论答案是什么，他们都已经没有退路。
向上的路，已经走完。
向前的路，即将在这扇门后，展开。