一行字：“哈立德·阿卜杜拉，2003年4月9日，总统府地下车库出口，亲手击毙两名守卫。”高飞盯着照片看了足足二十秒，把每一个细节刻进脑海：那人左眉骨有一道旧疤，右手小指缺了半截，迷彩服第三颗纽扣松脱未系。然后他收起纸，架起枪，将李泊尔德mark5 35x瞄准镜调至最大倍率。两千码外，帆布靶在热浪中微微晃动，黑圆模糊成一团晕影。他闭眼，回想刚才一千二百码射击时枪口上跳的幅度，估算枪管热膨胀对弹道的影响，再结合风向、湿度、气压……所有参数在他脑中自动运算，生成一个虚拟弹道模型。他睁开眼，十字线缓缓上移，越过黑圆中心，停在上方七厘米处。扣动扳机。枪声滚过旷野，像闷雷碾过地表。帆布靶剧烈抖动，黑圆边缘迸出一点白絮。高飞没看结果，直接打第二发。第三发、第四发……他连开五枪，全部命中黑圆外围，散布圈直径二十三厘米。不算顶尖，但对一把刚诞生、未经实弹磨合的原型枪而言，已是奇迹。这时助理突然压低声音：“瑞克斯先生，本醒了。”高飞转头，看见本穿着皱巴巴的格子衬衫站在靶场入口，头发乱翘，眼下乌青浓重，手里捏着一杯黑咖啡，杯沿还沾着干涸的奶渍。他脚步有点虚浮，走到高飞身边时，先盯着远处靶子看了几秒，又看看高飞手里的枪，忽然伸手抓住枪管前端，凑近闻了闻。“硝烟味很淡。”本喃喃道，“说明燃烧充分，没积碳。很好。”高飞把瑞克斯一号递过去。本没接，反而用拇指擦过枪托底部一处隐蔽刻痕——那是高飞名字的缩写“R.X.”，旁边还刻着一行小字：“FEB.2024”。本的手指停在那里，很久没动。“你知道为什么我叫它瑞克斯一号吗？”本忽然开口，声音沙哑得像砂纸摩擦生锈铁皮。高飞摇头。“不是因为你姓瑞克斯。”本抬眼，目光锐利得不像刚睡醒的人，“是因为你让我想起一个人。二十年前，在阿富汗，有个叫瑞克斯的美军顾问，他不用夜视仪就能在星光下识别五百米外的AK扳机护圈形状。他教我怎么用锉刀修整撞针击发角度，让我知道什么叫‘子弹离开枪口那一刻，它的命运就该被决定’。”高飞怔住。本笑了笑，笑纹深刻如刀刻：“他死在喀布尔机场，被RPG掀翻的悍马车压断了脊椎。临死前，他塞给我一张纸，上面全是各种冷门弹药的膛压曲线图。他说……‘别信厂家手册，信你的枪，信你手里的火药味’。”高飞喉结动了动，想说什么，却被本挥手打断。“所以这把枪不是为你造的。”本终于接过步枪，轻轻抚过枪管，“是为那个瑞克斯造的。你只是……刚好姓这个。”风忽然大了起来，卷起靶场边缘的沙尘。本端起枪，没看靶子，只将枪口垂向地面，静静站了十几秒。然后他抬头，直视高飞双眼：“你刚才打两千码，瞄高了多少？”“七厘米。”“错。”本摇头，“是八点三厘米。热胀系数计算漏了枪机框导轨的铝材膨胀量。不过……”他顿了顿，嘴角扯出一丝疲惫却真实的弧度，“能打成这样，你比我想象中更懂枪。”就在这时，高飞口袋里的卫星电话震动起来。他掏出一看，是休斯的私人号码。接通后，听筒里传来艾利·休斯一贯慵懒却暗藏锋芒的声音：“高飞，我在开曼群岛的游艇上刚收到消息——巴雷特的人找到了哈立德·阿卜杜拉。他现在在约旦安曼一家小诊所里，左腿截肢，靠卖假证件维生。巴雷特说，只要你点头，今晚就能把他送上飞往休斯顿的专机。”高飞握着电话，没立刻回应。他看着本手里那把瑞克斯一号，枪管在夕阳下泛着幽蓝冷光，像一截凝固的闪电。远处，两千码外的帆布靶上，五颗弹孔排列成一道微微弯曲的弧线，仿佛某种尚未破译的星图。“告诉他，”高飞缓缓开口，声音平稳得没有一丝波澜，“让哈立德带上他所有的证件、笔记、照片，还有……他当年在总统府地下车库拍下的每一张底片。我要知道那天凌晨四点十七分，从B3出口拐角冲出来的第一个穿灰夹克的男人，到底有没有戴手套。”电话那头沉默了两秒，随即响起休斯低沉的笑声：“我就喜欢你这种……把一百万美元当零钱花的劲儿。”挂断电话，高飞转向本：“我能再打五发吗？”本没说话，只默默卸下弹匣，从随身工具包里取出一枚银色子弹——弹头表面蚀刻着细密螺旋纹，底部印着“HoRNAdY LoCKER”字样。“.300PRC穿甲弹试验版。”本说，“全美只有十二发，这是我偷藏的唯一一颗。它不零售，不列装，连Hornady官网都不承认存在。但如果你真要去伊拉克……”他把子弹递过来，指尖冰凉，“这玩意儿能在一千五百米打穿六毫米均质钢板。前提是，你得先学会怎么让它听你的话。”高飞接过子弹，沉甸甸的，比普通.300PRC重了将近二十克。他把它轻轻推入弹膛，金属咬合发出一声清越的“咔”。这一次，他没看靶子。他望着天边正在沉落的太阳，眯起一只眼，让瞳孔适应渐暗的光线。晚风拂过枪管，带来一丝微不可察的震颤。他忽然明白本为什么坚持用铝合金——不是为了减重，而是为了让这把枪拥有某种活物般的敏感度，像猎豹的脊椎，能感知三百米外草叶的每一次摇晃。他扣动扳机。枪声撕裂暮色，子弹破空而去，轨迹笔直如刀锋，射向两千码外那片
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