着仓库与隔离区，连接着磨盘与药圃，连接着每个人的手心与眉心。“这是磨盘和苔藓做的药哦，”她的声音像被风吹散的蒲公英，轻轻的，却能飘很远，“吃了会睡好，因为里面住着好多好多，不想自己的好东西。”
仓库的灯亮起时，磨盘的转动声渐渐轻了，像老人渐渐放缓的呼吸。吕崆菲收起古卷，发现绢布上的符文已与磨盘的苔痕完全重合，连“心”字的笔画里都长出了细小的根须，那些根须顺着绢布的纹路钻进纸里，像在写一封寄给未来的信。彭罗斯用拐杖把陶罐扶正，苔藓正顺着罐身往上爬，在剥落的釉彩处开出细小的绒花，像在给这封没署名的信盖邮戳。
我最后看了眼磨盘中央的圆孔，那里的风仍在“呜呜”地唱，像在说“别找了，‘我’就在苔痕里，在药香里，在每个不想自己的清晨与黄昏里；在孩子安稳的睡梦里，在老人舒展的皱纹里，在草木悄悄铺展的绿意里”。转身离开时，衣角扫过磨盘边缘，带起些苔藓的孢子——它们落在地上，立刻钻进石缝，像无数个微小的“我”，正悄悄融进无我的光阴里，像水滴融进河，像尘埃融进土，像星光融进夜空。
夜色漫过仓库的窗棂，磨盘的转动声成了大地的心跳，沉稳而有力。那些苔藓在月光下泛着银绿的光，将“心”字的笔画晕染成无边的绿，像幅没有落款的画——画里，草木在长，药香在飘，孩子们在笑，老人们在聊，而“我”，早已是石上苔，盘中药，风中歌，窗上霜，再也分不清，哪是自己，哪是天地。
只有磨盘还在慢慢转，转着转着，把“我”磨成了光阴的一部分，磨成了那句没说出口的话：原来最好的存在，是忘了存在。
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仓库的灯亮起时，磨盘的转动声渐渐轻了，像老人渐渐放缓的呼吸。吕崆菲收起古卷，发现绢布上的符文已与磨盘的苔痕完全重合，连“心”字的笔画里都长出了细小的根须，那些根须顺着绢布的纹路钻进纸里，像在写一封寄给未来的信。彭罗斯用拐杖把陶罐扶正，苔藓正顺着罐身往上爬，在剥落的釉彩处开出细小的绒花，像在给这封没署名的信盖邮戳。
我最后看了眼磨盘中央的圆孔，那里的风仍在“呜呜”地唱，像在说“别找了，‘我’就在苔痕里，在药香里，在每个不想自己的清晨与黄昏里；在孩子安稳的睡梦里，在老人舒展的皱纹里，在草木悄悄铺展的绿意里”。转身离开时，衣角扫过磨盘边缘，带起些苔藓的孢子——它们落在地上，立刻钻进石缝，像无数个微小的“我”，正悄悄融进无我的光阴里，像水滴融进河，像尘埃融进土，像星光融进夜空。
夜色漫过仓库的窗棂，磨盘的转动声成了大地的心跳，沉稳而有力。那些苔藓在月光下泛着银绿的光，将“心”字的笔画晕染成无边的绿，像幅没有落款的画——画里，草木在长，药香在飘，孩子们在笑，老人们在聊，而“我”，早已是石上苔，盘中药，风中歌，窗上霜，再也分不清，哪是自己，哪是天地。
只有磨盘还在慢慢转，转着转着，把“我”磨成了光阴的一部分，磨成了那句没说出口的话：原来最好的存在，是忘了存在。
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