第1144章 剑拔弩张的局势！(1/2)

    周渔还活着，在伊斯坦布尔。她在博斯普鲁斯海峡边上，在一间能看到圣索菲亚大教堂和蓝色清真寺的房间里。她的手里捧着一杯红茶，窗台上种着紫罗兰，窗台上还铺着土耳其传统风格的基里姆地毯。她活着。她一直都在那里。至于在意识里所“看到”的画面能不能够代表真相……宋知渔坚信，这是真实的。“再休息一会儿，我们出去。”苏无际说道。他正要把自己的手掌从对方的小腹之间抽出来，宋知渔却按住了他的手背，气喘吁吁地说......门轴轻响，像一声悠长的叹息，缓缓滑开。暖光如绸缎般倾泻而出，铺满青砖地面，也温柔地裹住了苏小阳那张小小的、微微绷紧的脸。他下意识地攥紧了苏无际的衣领，指尖在柔软的羊绒面料上留下浅浅的褶皱，却没发出一点声音——连呼吸都放得极轻，仿佛怕惊扰了这扇门后沉睡的时光。客厅里很静。壁炉里的炭火噼啪轻响，余烬泛着暗红的光，映得整面老榆木书柜像浸在温酒里。老爷子坐在那张宽大而陈旧的藤编摇椅中，身上搭着一条深灰色羊毛毯，膝头摊着一本翻开的《史记》，书页边缘微微卷起，纸色泛黄，边角处有几道用蓝墨水细细标注的批注，字迹清瘦有力，是苏锐年轻时的笔锋。他并没有睡着。听见推门声的刹那，老爷子便抬起了眼。那双眼睛并不浑浊，反而像两口深井，沉淀着几十年风霜，却仍能映出最清晰的倒影——此刻，正映着门口那个金发蓝眸、仰着小脸的孩子。苏小阳一动不动，就那样望着爷爷，像一枚被时光悄悄打磨过的琥珀，封存着某种久别重逢的震颤。老爷子没说话，只是缓缓合上了书，动作缓慢却毫不迟滞。他把《史记》轻轻放在一侧小几上，又抬手，将膝上的羊毛毯往下滑了滑，露出一双穿着深棕色软底布鞋的脚。然后，他朝苏小阳伸出了右手。那只手骨节分明，手背上淡青色的血管微微凸起，皮肤松弛却不失力量感，指腹和虎口处有常年握笔与持枪留下的薄茧，纵横交错，如同大地干涸的河床。苏小阳没有犹豫。他从苏无际怀里滑了下来，小短腿踩在微凉的地砖上，一步，两步，三步……走得稳稳的，没有踉跄，也没有回头。他走到老爷子面前，仰起头，把那只鼓鼓囊囊的意大利巧克力盒子高高举过头顶，双手托着，像献上一枚小小的、甜味的勋章。“爷爷，”他的声音不大，却异常清晰，尾音微微上扬，带着一种孩子特有的郑重，“这是……我最好的东西。”老爷子的目光在他脸上停顿了足足五秒，才缓缓垂落，落在那盒色彩斑斓的巧克力上。他没接，只是伸出食指，极轻地、极缓地，在苏小阳的眉心点了一下。那一下，轻得像羽毛拂过水面，却让苏小阳的睫毛猛地颤了颤。“好。”老爷子终于开口，声音低沉沙哑，像砂纸磨过老松木，却奇异地不显苍老，只有一种被岁月反复淬炼后的温厚，“小阳长大了。”苏小阳用力点头，小胸脯一起一伏：“嗯！我会背唐诗了！还会写自己的名字！”“哦？”老爷子眉梢微挑，眼中掠过一丝极淡的亮色，“写给爷爷看看？”苏小阳立刻转身，哒哒跑向客厅角落那张红木矮几。那里常年备着文房四宝——老爷子说，写字是定神的功夫，不是附庸风雅。他爬上凳子，踮起脚尖，努力够到那方歙砚，又歪着头，费力地揭开砚盖，用小手指蘸了蘸墨汁，然后捏起一支特制的儿童狼毫，在宣纸上一笔一划地写了起来。他写得很慢，每一笔都凝神屏息，额角沁出细密的汗珠。写完，他端端正正地把纸捧起来，小跑着回到老爷子面前，仰着脸，递过去，眼睛亮得惊人：“爷爷，你看！”纸上是三个歪歪扭扭却极其认真的大字：苏、小、阳。墨迹未干，最后一个“阳”字的右半边“昜”，最后一横拖得略长，像一道小小的、倔强的阳光。老爷子伸手接过，没看字，而是先看了苏小阳的脸。那双碧蓝色的眼睛清澈见底，映着壁炉的火光，也映着老爷子自己苍老却温和的倒影。他忽然抬起手，用拇指的指腹，极其缓慢地、一遍又一遍地摩挲着宣纸的边角，仿佛在抚摸一段失而复得的光阴。“写得好。”他声音低沉，却像一块温玉落进深潭，“比你爸六岁时写得好。”苏无际在门口笑出了声：“爸，您可太偏心了，当年您拿戒尺打我手心的时候，可没说过这话。”老爷子斜睨他一眼，眼神里带着三分讥诮七分纵容：“你六岁写的字，能辨认出是‘苏’字，我就该烧香还愿了。”苏芍药早已经溜到老爷子身后，踮着脚给他揉肩膀，一边揉一边嘟囔：“爷爷，您可不知道，小阳还会唱《茉莉花》呢！意大利语版的！”“咳咳。”小贝茨立刻清了清嗓子，站直身子，用带着奶油味儿的意大利腔调，字正腔圆地唱了起来：“*Fiorigelsomino, bianchrofumati…*”她唱得认真又投入，金发在灯光下闪闪发亮，像一簇跳跃的火焰。苏小阳听了一会儿，忽然也张开嘴，跟着哼了起来，调子虽然不准，却格外投入，小脸涨得微红，连耳尖都透着粉。老爷子听着，嘴角的纹路一点点舒展开来，那笑容不像平时面对外人时的沉敛，而是一种近乎孩童般的松弛。他慢慢靠回藤椅深处，目光从唱歌的小贝茨，落到正笨拙跟唱的苏小阳，最后，轻轻落在一直安静站在门边、笑意温软的朴妍希身上。那一眼，极轻，却极深。朴
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