她捧着碗，手抖得水都洒了一半。她断断续续把事儿说了，她爹听完，脸沉了下来，没打她，也没骂她。他披上褂子出了门，在院子里站了一会儿，回来的时候手里攥着一把艾草，塞在炕洞里点着了，满屋都是烟。豆芽菜被烟呛得咳嗽，可她不敢出声，她看见她爹的脸色从来没这么难看过。
那天晚上，豆芽菜发起了高烧，烧得说胡话。嘴里一会儿喊“别过来”，一会儿喊“他们还在扭”。她爹守了她一夜，第二天早上烧才退。从那以后，豆芽菜再也没走过那条土坡路。每次出门，她宁可多绕二里地，也不从那几座坟前头过。有人问她为啥，她不说。可她心里知道，那两个人还在那儿。她有时候做梦还能梦见——灰蒙蒙的月光底下，一座塌了的坟头上，一男一女穿着花棉袄，白脸，红腮，黑眼珠子，无声无息地扭着秧歌，转着圈，转着圈，永远不停。
很多年以后，豆芽菜成了王奶奶。她嫁了人，生了两个儿子，大儿子叫王树，二儿子叫王林。她老伴儿姓王，是个木匠，手艺好，人也老实。王奶奶六十岁那年，老伴儿查出了癌症，在家里躺了两个多月，瘦得皮包骨头，从一百六十斤掉到了不到一百斤。王奶奶天天守在床边，喂水喂饭，擦身子翻身子，没睡过一个囫囵觉。两个儿子要替她，她不让，说：“你们伺候不好，我伺候了一辈子了，我知道他什么时候要喝水，什么时候要翻身。”
老伴儿走的那天，是腊月。东北的冬天，天黑得早，下午四点多钟太阳就落了。那天特别冷，窗户玻璃上结了厚厚的霜花，院里的水缸冻裂了一道缝。晚上九点半，老伴儿开始倒气儿了。不是喘气，是倒气儿——嗓子眼里呼噜呼噜地响，像有一口痰卡在那儿，上不来下不去，吸一口气要停半天才呼出来。王奶奶知道，这是时候了。她攥着老伴儿的手，那只手以前拿刨子、拿锯子，粗得像树皮，现在瘦得只剩骨头和一层皮，握在手心里冰凉冰凉的。
两个儿子在客厅里翻箱子找装裹衣服。大儿子王树手忙脚乱，翻出一件蓝布棉袄，又觉得不对，又翻出一件灰色中山装，比来比去拿不定主意。二儿子王林在边上催：“哥，你快点儿，爸怕是等不了了。”两个人正忙活着，忽然听见卧室里传来一声大喊。
那声音不是喊，是嚎。王树扔下手里的衣服，推门冲进去，一看，愣住了。他看见他妈站在床边的沙发上。那沙发是老式的木头沙发，垫着棉垫子，王奶奶六十多岁的人了，腿脚早就不好，平时走平路都费劲，可这会儿她站在沙发上，腰板挺得笔直，一只手伸出去指着床上，指着他爸躺着的方向，嘴里骂着什么。王树顺着她手指的方向看过去——床上只有他爸，瘦得缩在被子里，闭着眼，还在倒气儿。
“你走！你给我走！”王奶奶的声音大得不像是一个六十多岁的老太太能发出来的，又尖又利，像刀刮玻璃，“我老头儿不跟你走！你听见没有？你找别人去！我们不去！”她站在沙发上，身子往前倾，手指戳着空气，像是在跟什么东西对峙。王树喊了一声：“妈？你跟谁说话呢？”王奶奶没理他，继续骂：“我不管你是人是鬼！你给我滚出我们家！我六十多了，什么没见过？你吓唬谁呢？”她的声音在发抖，不是害怕的发抖，是愤怒的发抖，是拼了命的那种抖。
王林也进来了，站在哥哥身后，两个人谁都不敢上前。他们看着妈站在沙发上，头发散了一半，脸上的表情又凶又怕，眼睛瞪得老大，死死盯着床和窗户之间的那片空地。那片空地上什么都没有，只有灰白色的墙和一张老式的三屉桌。可王奶奶的眼睛跟着什么东西在移动，从左到右，从右到左，像是在跟一个他们看不见的东西周旋。
“你拿铁链子吓唬谁呢？”王奶奶的声音忽然变了，带上了哭腔，“你把那东西收起来！我们不跟你走！你听见没有？不跟你走！”她猛地往前迈了一步，差点从沙发上踩空，王树冲上去扶住了她。王奶奶死死攥着儿子的胳膊，手指头掐得他生疼，可她的眼睛始终没离开那片空地。她咬着牙，从牙缝里挤出一句话：“你——放下——他——”
就在这时候，“哗嚓”一声，电闸跳了。整间屋子一下子黑得伸手不见五指。腊月的夜黑得浓稠，黑得像墨汁灌满了每个角落。紧接着，“咣当”一声，王奶奶从沙发上摔了下来。王树在黑暗中摸索，摸到了沙发的边缘，摸到了妈的胳膊，摸到了妈的脸——冰凉冰凉的。他喊：“妈！妈！”没人应。他听见弟弟王林在另一头喊：“哥！灯呢？灯怎么不亮？”就在两个人急得满头大汗的时候，屋顶的灯泡闪了两下，像是有个人在另一头拧开关。闪了第三下，灯亮了。
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灯亮了之后，王树看见他妈躺在沙发旁边，半截身子在垫子上，半截身子在地上，眼睛闭着，脸色白得吓人。他顾不上别的，蹲下去扶她，喊了好几声“妈”，王奶奶的睫毛颤了颤，慢慢睁开了眼。她睁开眼第一件事，就是扭头看床。床上，老伴儿已经不动了，胸口没有起伏了，喉咙里也没有呼噜声了。王林扑到床边，摸了摸他爸的手，又摸了摸他爸的鼻息，回过
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那天晚上，豆芽菜发起了高烧，烧得说胡话。嘴里一会儿喊“别过来”，一会儿喊“他们还在扭”。她爹守了她一夜，第二天早上烧才退。从那以后，豆芽菜再也没走过那条土坡路。每次出门，她宁可多绕二里地，也不从那几座坟前头过。有人问她为啥，她不说。可她心里知道，那两个人还在那儿。她有时候做梦还能梦见——灰蒙蒙的月光底下，一座塌了的坟头上，一男一女穿着花棉袄，白脸，红腮，黑眼珠子，无声无息地扭着秧歌，转着圈，转着圈，永远不停。
很多年以后，豆芽菜成了王奶奶。她嫁了人，生了两个儿子，大儿子叫王树，二儿子叫王林。她老伴儿姓王，是个木匠，手艺好，人也老实。王奶奶六十岁那年，老伴儿查出了癌症，在家里躺了两个多月，瘦得皮包骨头，从一百六十斤掉到了不到一百斤。王奶奶天天守在床边，喂水喂饭，擦身子翻身子，没睡过一个囫囵觉。两个儿子要替她，她不让，说：“你们伺候不好，我伺候了一辈子了，我知道他什么时候要喝水，什么时候要翻身。”
老伴儿走的那天，是腊月。东北的冬天，天黑得早，下午四点多钟太阳就落了。那天特别冷，窗户玻璃上结了厚厚的霜花，院里的水缸冻裂了一道缝。晚上九点半，老伴儿开始倒气儿了。不是喘气，是倒气儿——嗓子眼里呼噜呼噜地响，像有一口痰卡在那儿，上不来下不去，吸一口气要停半天才呼出来。王奶奶知道，这是时候了。她攥着老伴儿的手，那只手以前拿刨子、拿锯子，粗得像树皮，现在瘦得只剩骨头和一层皮，握在手心里冰凉冰凉的。
两个儿子在客厅里翻箱子找装裹衣服。大儿子王树手忙脚乱，翻出一件蓝布棉袄，又觉得不对，又翻出一件灰色中山装，比来比去拿不定主意。二儿子王林在边上催：“哥，你快点儿，爸怕是等不了了。”两个人正忙活着，忽然听见卧室里传来一声大喊。
那声音不是喊，是嚎。王树扔下手里的衣服，推门冲进去，一看，愣住了。他看见他妈站在床边的沙发上。那沙发是老式的木头沙发，垫着棉垫子，王奶奶六十多岁的人了，腿脚早就不好，平时走平路都费劲，可这会儿她站在沙发上，腰板挺得笔直，一只手伸出去指着床上，指着他爸躺着的方向，嘴里骂着什么。王树顺着她手指的方向看过去——床上只有他爸，瘦得缩在被子里，闭着眼，还在倒气儿。
“你走！你给我走！”王奶奶的声音大得不像是一个六十多岁的老太太能发出来的，又尖又利，像刀刮玻璃，“我老头儿不跟你走！你听见没有？你找别人去！我们不去！”她站在沙发上，身子往前倾，手指戳着空气，像是在跟什么东西对峙。王树喊了一声：“妈？你跟谁说话呢？”王奶奶没理他，继续骂：“我不管你是人是鬼！你给我滚出我们家！我六十多了，什么没见过？你吓唬谁呢？”她的声音在发抖，不是害怕的发抖，是愤怒的发抖，是拼了命的那种抖。
王林也进来了，站在哥哥身后，两个人谁都不敢上前。他们看着妈站在沙发上，头发散了一半，脸上的表情又凶又怕，眼睛瞪得老大，死死盯着床和窗户之间的那片空地。那片空地上什么都没有，只有灰白色的墙和一张老式的三屉桌。可王奶奶的眼睛跟着什么东西在移动，从左到右，从右到左，像是在跟一个他们看不见的东西周旋。
“你拿铁链子吓唬谁呢？”王奶奶的声音忽然变了，带上了哭腔，“你把那东西收起来！我们不跟你走！你听见没有？不跟你走！”她猛地往前迈了一步，差点从沙发上踩空，王树冲上去扶住了她。王奶奶死死攥着儿子的胳膊，手指头掐得他生疼，可她的眼睛始终没离开那片空地。她咬着牙，从牙缝里挤出一句话：“你——放下——他——”
就在这时候，“哗嚓”一声，电闸跳了。整间屋子一下子黑得伸手不见五指。腊月的夜黑得浓稠，黑得像墨汁灌满了每个角落。紧接着，“咣当”一声，王奶奶从沙发上摔了下来。王树在黑暗中摸索，摸到了沙发的边缘，摸到了妈的胳膊，摸到了妈的脸——冰凉冰凉的。他喊：“妈！妈！”没人应。他听见弟弟王林在另一头喊：“哥！灯呢？灯怎么不亮？”就在两个人急得满头大汗的时候，屋顶的灯泡闪了两下，像是有个人在另一头拧开关。闪了第三下，灯亮了。
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灯亮了之后，王树看见他妈躺在沙发旁边，半截身子在垫子上，半截身子在地上，眼睛闭着，脸色白得吓人。他顾不上别的，蹲下去扶她，喊了好几声“妈”，王奶奶的睫毛颤了颤，慢慢睁开了眼。她睁开眼第一件事，就是扭头看床。床上，老伴儿已经不动了，胸口没有起伏了，喉咙里也没有呼噜声了。王林扑到床边，摸了摸他爸的手，又摸了摸他爸的鼻息，回过