第21章 这里是战场，谁他妈给你时间抬手搓大招？(2/3)
月光如霜，铺满废宫倾颓的丹陛。
冯仁独自行走在正殿前的御道上，青衫在夜风中猎猎作响。
他没有隐匿身形。
甚至刻意踏出了脚步声。
“不朽者。”老者开口。
“蛇之手的预言果然不虚。
东方的永生之门，守门人竟是太宗皇帝最信赖的谋臣。”
他缓缓起身，骨杖顿地。
“可惜。你终究只是守门人，而非执钥者。”
冯仁停在殿门正中的月光下。
“我确实是守门的，但是，我守的不是永生的门。
我守住的，是大唐的百姓。”
老者灰白的眼瞳里掠过一丝奇异的神色。
那不是失望，不是愤怒，而是一种近乎悲悯的了悟。
“你竟真的不知。”他喃喃道，“你活了这么多年，踏遍东西万里，竟从未想过——为何是你？”
冯仁没有回答。
他只是站着。
夜风穿过倾颓的殿宇，将他青衫下摆拂起又落下。
“你的存在本身，就是钥匙。”
老者的骨杖抬起，但在一瞬间，箭矢便射穿他的肩骨。
“你！不讲武德！”
“武德？”冯仁笑道：“老头，你脑抽了？
这里是战场，谁他妈给你时间抬手搓大招？”
“你——”
“我问，你答。”
冯仁的声音不高，甚至算得上平和。
“三十六名‘祭品’，人在哪里？”
老者喉咙里发出嗬嗬的气音，嘴角溢出一缕黑血。
他没有挣扎，反而笑了。
那笑容在扭曲的面容上显得格外诡异。
“你……杀不了我……”
他的声音断断续续，像是用尽全身力气在说每一个字。
“翠微宫……是太宗养病之地……你在这里杀人……”
他顿了顿，眼角渗出一滴浑浊的泪。
“……便是弑君。”
冯仁看着他的眼睛。
那双眼底没有恐惧，没有求饶，只有一种濒死之人特有的、近乎疯狂的虔诚。
他松开了手。
老者瘫倒在鼎边，剧烈呛咳。
“三郎。”
李显正躲在殿外一根半塌的廊柱后，握刀的手心全是汗。
听见冯仁唤他，他浑身一激灵，几乎是连滚带爬地冲进殿内。
“先、先生！”
“刀给我。”
李显一怔，随即把刀柄塞进冯仁手里。
冯仁接过刀，掂了掂分量，走到老者面前。
“你……”他的声音像破风箱，每一个字都带着血沫，“你不敢……”
冯仁蹲下身。
刀刃贴在他颈侧，没有压下去，只是贴着。
“我问你最后一遍。”
老者嘴唇翕动。
他看着冯仁，看着这个年轻如故的不朽者，看着那把随时可以割断他咽喉的刀。
然后他笑了。
“死的……”他说，“都是死的……”
“献祭给……”
他没说完。
刀刃没入咽喉，干净利落。
老者的眼睛还睁着，嘴半张，那个没说完的名字永远卡在喉咙里。
冯仁收刀。
血溅在他青衫下摆，他低头看了一眼，没有擦。
李显站在两步开外，浑身僵硬。
他看着老者的尸体，看着冯仁平静的侧脸，看着那把还在滴血的刀。
“先、先生……”他的声音在发抖，“他、他还没说……那些人埋在哪儿……”
冯仁把刀还给李显，“问也没用，八成是把血肉喂给那些不怕死的傀儡了。”
阿泰尔从殿外闪入，“先生，后殿有发现。”
“找到傀儡了？”冯仁问。
阿泰尔的声音压得很低：“活人窖。”
冯仁没有追问，只朝他点了点头。
阿泰尔转身引路，脚步比来时更快。
~
后殿比前殿更破败。
殿顶塌了一半，月光从豁口倾泻而下，照在满地碎瓦与鸟粪上。
空气里弥漫着一股混合了石灰、陈年香料和另一种更令人不适的、甜腻腐败的气味。
七具。
六具已空，笼门半敞，锈蚀的铰链上挂着干涸的黑褐色。
第七具笼门紧闭。
里面蜷着一个人。
不，不是人。
是曾经是人。
冯仁走到笼前，蹲下身。
笼中“东西”动了动，浑浊的眼珠迟缓地转向光亮的方向。
“傀儡。”阿泰尔的声音像在陈述一个事实。
“三郎，放火把这儿烧了
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冯仁独自行走在正殿前的御道上，青衫在夜风中猎猎作响。
他没有隐匿身形。
甚至刻意踏出了脚步声。
“不朽者。”老者开口。
“蛇之手的预言果然不虚。
东方的永生之门，守门人竟是太宗皇帝最信赖的谋臣。”
他缓缓起身，骨杖顿地。
“可惜。你终究只是守门人，而非执钥者。”
冯仁停在殿门正中的月光下。
“我确实是守门的，但是，我守的不是永生的门。
我守住的，是大唐的百姓。”
老者灰白的眼瞳里掠过一丝奇异的神色。
那不是失望，不是愤怒，而是一种近乎悲悯的了悟。
“你竟真的不知。”他喃喃道，“你活了这么多年，踏遍东西万里，竟从未想过——为何是你？”
冯仁没有回答。
他只是站着。
夜风穿过倾颓的殿宇，将他青衫下摆拂起又落下。
“你的存在本身，就是钥匙。”
老者的骨杖抬起，但在一瞬间，箭矢便射穿他的肩骨。
“你！不讲武德！”
“武德？”冯仁笑道：“老头，你脑抽了？
这里是战场，谁他妈给你时间抬手搓大招？”
“你——”
“我问，你答。”
冯仁的声音不高，甚至算得上平和。
“三十六名‘祭品’，人在哪里？”
老者喉咙里发出嗬嗬的气音，嘴角溢出一缕黑血。
他没有挣扎，反而笑了。
那笑容在扭曲的面容上显得格外诡异。
“你……杀不了我……”
他的声音断断续续，像是用尽全身力气在说每一个字。
“翠微宫……是太宗养病之地……你在这里杀人……”
他顿了顿，眼角渗出一滴浑浊的泪。
“……便是弑君。”
冯仁看着他的眼睛。
那双眼底没有恐惧，没有求饶，只有一种濒死之人特有的、近乎疯狂的虔诚。
他松开了手。
老者瘫倒在鼎边，剧烈呛咳。
“三郎。”
李显正躲在殿外一根半塌的廊柱后，握刀的手心全是汗。
听见冯仁唤他，他浑身一激灵，几乎是连滚带爬地冲进殿内。
“先、先生！”
“刀给我。”
李显一怔，随即把刀柄塞进冯仁手里。
冯仁接过刀，掂了掂分量，走到老者面前。
“你……”他的声音像破风箱，每一个字都带着血沫，“你不敢……”
冯仁蹲下身。
刀刃贴在他颈侧，没有压下去，只是贴着。
“我问你最后一遍。”
老者嘴唇翕动。
他看着冯仁，看着这个年轻如故的不朽者，看着那把随时可以割断他咽喉的刀。
然后他笑了。
“死的……”他说，“都是死的……”
“献祭给……”
他没说完。
刀刃没入咽喉，干净利落。
老者的眼睛还睁着，嘴半张，那个没说完的名字永远卡在喉咙里。
冯仁收刀。
血溅在他青衫下摆，他低头看了一眼，没有擦。
李显站在两步开外，浑身僵硬。
他看着老者的尸体，看着冯仁平静的侧脸，看着那把还在滴血的刀。
“先、先生……”他的声音在发抖，“他、他还没说……那些人埋在哪儿……”
冯仁把刀还给李显，“问也没用，八成是把血肉喂给那些不怕死的傀儡了。”
阿泰尔从殿外闪入，“先生，后殿有发现。”
“找到傀儡了？”冯仁问。
阿泰尔的声音压得很低：“活人窖。”
冯仁没有追问，只朝他点了点头。
阿泰尔转身引路，脚步比来时更快。
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后殿比前殿更破败。
殿顶塌了一半，月光从豁口倾泻而下，照在满地碎瓦与鸟粪上。
空气里弥漫着一股混合了石灰、陈年香料和另一种更令人不适的、甜腻腐败的气味。
七具。
六具已空，笼门半敞，锈蚀的铰链上挂着干涸的黑褐色。
第七具笼门紧闭。
里面蜷着一个人。
不，不是人。
是曾经是人。
冯仁走到笼前，蹲下身。
笼中“东西”动了动，浑浊的眼珠迟缓地转向光亮的方向。
“傀儡。”阿泰尔的声音像在陈述一个事实。
“三郎，放火把这儿烧了