写又被撕毁的书。唯一真实的是书页本身——那空白的、承载一切却从不改变的存在。

    又一年秋天,桐叶落尽。

    庄周躺在漆树下,感到呼吸越来越轻。妻子握着他的手,孩子们围在身边。

    “您还有什么要说吗?”长子问。

    庄周想说话,却发不出声音。他看到屋顶的椽子正在旋转,越转越快,变成一个巨大的车轮。车轮里,他看见:漆园的唯一桐树刚刚发芽,开出一朵朵桐花。

    更早以前,自己是一滴雨,从云中落下,落入漆园的土壤。

    更早更早以前……“父亲!”孩子们在呼唤。

    庄周模糊的意识里,车轮停止了旋转。他发现自己坐在一辆马车上,马车正驶向一片发光的原野。

    驾车人没有脸,但庄周认得他。“我们去哪里?”庄周问。

    驾车人转过头——那是庄周自己的脸,年轻了四十岁。“去你来的地方。”驾车人说。

    “我来的地方是哪里?”

    驾车人笑了:“这正是我们要去看的。”

    马车加快了速度。道路两旁的风景开始融合:漆园和星空重叠,河流与云海交汇,生者与死者的面孔如花瓣般翻飞。

    hai

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