针还在微微颤动。
桌旁，有一盏煤油灯。
灯身是黑色的，玻璃罩熏得发黄，灯芯捻得很小，火苗只有豆粒大，散发着昏黄、摇曳的光芒。
那光勉强照亮桌面的一小片区域，其余部分都沉在阴影里。
而在桌子对面的墙边，阴影最深处，靠着一个身影。
看不清脸。
只能看出一个佝偻的、裹在臃肿旧军大衣里的轮廓。
大衣是深绿色的，多处磨得发白，袖口和衣襟油亮。
那人坐在一张矮凳上，背靠着墙，双手放在膝上，手里似乎拄着一根长条状的东西——
可能是步枪，也可能是棍棒。
煤油灯的光晕刚好掠过那人的下半身，照亮一双沾满泥雪的旧军靴，靴帮开裂，用铁丝粗糙地绑着。
再往上，就沉入了阴影。
但所有人都能感觉到，阴影里，有一双眼睛，正看着他们。
沉默。
平台里安静得能听到煤油灯芯燃烧时细微的噼啪声，能听到每个人压抑的呼吸声，能听到塔外隐约的风声。
马权站在最前面，距离那张桌子大约三步远。
他（马权）的独眼逐渐适应了昏暗，努力想看清阴影中那人的脸，但只能看到一个模糊的轮廓，以及……
一点极其微弱的反光，可能是眼睛。
马权缓缓放下举着的手，垂在身侧，然后微微颔首：
“多谢你，让我们进来。”
他（马权）的声音在封闭的空间里显得格外清晰：
“我名字叫做，马权。
这些是我的同伴。”
阴影中的身影动了一下。
很轻微，只是肩膀微微抬起，又落下。
然后，那个苍老、沙哑、干涩的声音响起，比在外面听到时更加清晰，带着一种独特的、缓慢的节奏，仿佛每个字都要在喉咙里酝酿很久：
“……名字不重要。”
声音顿了顿，像是在喘息，又像是在思考：
“你们说，要去灯塔？”
“是。”马权点头，目光扫过桌上那些纸张和模型，并说着：
“但我们只知道大致方向。
医院的朋友说，你可能知道更准确的路。”
又是一阵沉默。
阴影中的人缓缓抬起一只手——
那只手枯瘦，指节粗大，皮肤皲裂，布满老茧和冻疮。
手在空中停顿了一下，然后慢慢指向桌上的那些东西。
“……路……”
声音拖得很长，带着一种沉重的、仿佛承载了无数风雪和岁月的质感：
“……有。”
手落下，重新放回膝上：
“但不好走。”
这时，煤油灯的光微微摇曳了一下。
阴影随之晃动，有那么一瞬间，光掠过了那人的脸。
一张脸。
或者说，一张脸的轮廓。
深陷的眼窝，高耸的颧骨，刀刻般的皱纹，干裂起皮的嘴唇，花白而凌乱的胡须。
皮肤是那种常年在严寒和风沙中曝晒后的黑红色，像粗糙的树皮。
而那双眼睛——
在阴影中，只能看到两点极其幽深的、仿佛能吸收所有光线的黑。
但那目光，却像实质一样，缓缓扫过门口的每一个人。
扫过疲惫不堪、咬牙强撑的刘波，扫过他背上昏迷不醒、脸色死灰的李国华。
扫过脸色苍白、嘴唇紧抿的火舞。
扫过眼神躲闪、身体紧绷的包皮。
最后，落回马权身上。
那双眼睛在马权的独眼、空荡的右袖、以及疲惫但挺直的背脊上停留了片刻。
然后，那个声音再次响起，平淡，没有起伏，却像一块冰冷的铁，砸进每个人的心里：
“而且……”
“知道路，和走得过去……”
“是两回事。”
平台陷入更深的寂静。
煤油灯的光晕在守塔人佝偻的轮廓边缘微微晃动，将他身后的影子投在冰冷的混凝土墙壁上，拉得很长，扭曲变形，像一个沉默的、巨大的问号。
塔外，风声依旧呜咽，穿过锈蚀的钢架和破损的窗户缝隙，发出忽高忽低的哨音。
但那声音已被厚重的铁门和混凝土墙壁隔绝，变得遥远而模糊，像是另一个世界传来的回响。
在这座孤塔的心脏，在这片昏黄的光晕与浓重的阴影交界之处，五个人，和一个独守多年的老人，静静对峙。
希望已经触手可及——
那些纸张，那些模型，那个指南针，或者就在这个老人干瘪的胸膛里，那颗仍在跳动的心脏中，藏着他们跋涉千里、赌上性命所要寻找的东西。
一条路。
一个方向。
一个坐标。
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桌旁，有一盏煤油灯。
灯身是黑色的，玻璃罩熏得发黄，灯芯捻得很小，火苗只有豆粒大，散发着昏黄、摇曳的光芒。
那光勉强照亮桌面的一小片区域，其余部分都沉在阴影里。
而在桌子对面的墙边，阴影最深处，靠着一个身影。
看不清脸。
只能看出一个佝偻的、裹在臃肿旧军大衣里的轮廓。
大衣是深绿色的，多处磨得发白，袖口和衣襟油亮。
那人坐在一张矮凳上，背靠着墙，双手放在膝上，手里似乎拄着一根长条状的东西——
可能是步枪，也可能是棍棒。
煤油灯的光晕刚好掠过那人的下半身，照亮一双沾满泥雪的旧军靴，靴帮开裂，用铁丝粗糙地绑着。
再往上，就沉入了阴影。
但所有人都能感觉到，阴影里，有一双眼睛，正看着他们。
沉默。
平台里安静得能听到煤油灯芯燃烧时细微的噼啪声，能听到每个人压抑的呼吸声，能听到塔外隐约的风声。
马权站在最前面，距离那张桌子大约三步远。
他（马权）的独眼逐渐适应了昏暗，努力想看清阴影中那人的脸，但只能看到一个模糊的轮廓，以及……
一点极其微弱的反光，可能是眼睛。
马权缓缓放下举着的手，垂在身侧，然后微微颔首：
“多谢你，让我们进来。”
他（马权）的声音在封闭的空间里显得格外清晰：
“我名字叫做，马权。
这些是我的同伴。”
阴影中的身影动了一下。
很轻微，只是肩膀微微抬起，又落下。
然后，那个苍老、沙哑、干涩的声音响起，比在外面听到时更加清晰，带着一种独特的、缓慢的节奏，仿佛每个字都要在喉咙里酝酿很久：
“……名字不重要。”
声音顿了顿，像是在喘息，又像是在思考：
“你们说，要去灯塔？”
“是。”马权点头，目光扫过桌上那些纸张和模型，并说着：
“但我们只知道大致方向。
医院的朋友说，你可能知道更准确的路。”
又是一阵沉默。
阴影中的人缓缓抬起一只手——
那只手枯瘦，指节粗大，皮肤皲裂，布满老茧和冻疮。
手在空中停顿了一下，然后慢慢指向桌上的那些东西。
“……路……”
声音拖得很长，带着一种沉重的、仿佛承载了无数风雪和岁月的质感：
“……有。”
手落下，重新放回膝上：
“但不好走。”
这时，煤油灯的光微微摇曳了一下。
阴影随之晃动，有那么一瞬间，光掠过了那人的脸。
一张脸。
或者说，一张脸的轮廓。
深陷的眼窝，高耸的颧骨，刀刻般的皱纹，干裂起皮的嘴唇，花白而凌乱的胡须。
皮肤是那种常年在严寒和风沙中曝晒后的黑红色，像粗糙的树皮。
而那双眼睛——
在阴影中，只能看到两点极其幽深的、仿佛能吸收所有光线的黑。
但那目光，却像实质一样，缓缓扫过门口的每一个人。
扫过疲惫不堪、咬牙强撑的刘波，扫过他背上昏迷不醒、脸色死灰的李国华。
扫过脸色苍白、嘴唇紧抿的火舞。
扫过眼神躲闪、身体紧绷的包皮。
最后，落回马权身上。
那双眼睛在马权的独眼、空荡的右袖、以及疲惫但挺直的背脊上停留了片刻。
然后，那个声音再次响起，平淡，没有起伏，却像一块冰冷的铁，砸进每个人的心里：
“而且……”
“知道路，和走得过去……”
“是两回事。”
平台陷入更深的寂静。
煤油灯的光晕在守塔人佝偻的轮廓边缘微微晃动，将他身后的影子投在冰冷的混凝土墙壁上，拉得很长，扭曲变形，像一个沉默的、巨大的问号。
塔外，风声依旧呜咽，穿过锈蚀的钢架和破损的窗户缝隙，发出忽高忽低的哨音。
但那声音已被厚重的铁门和混凝土墙壁隔绝，变得遥远而模糊，像是另一个世界传来的回响。
在这座孤塔的心脏，在这片昏黄的光晕与浓重的阴影交界之处，五个人，和一个独守多年的老人，静静对峙。
希望已经触手可及——
那些纸张，那些模型，那个指南针，或者就在这个老人干瘪的胸膛里，那颗仍在跳动的心脏中，藏着他们跋涉千里、赌上性命所要寻找的东西。
一条路。
一个方向。
一个坐标。