还是一团彩色的雾，但已经凝聚出了人形。他透过玻璃看着那些光河流向黑暗，那些彩色的雾在翻涌，像风暴，像海啸，像一切无法控制的东西。“我们……也有故事。”他说。“什么故事？”“关于我们如何忘记故事的故事。”他开始讲。讲他们曾经也是会爱的文明。讲他们的母星曾经很美，天空是紫色的，海洋是金色的。讲他们为了不痛苦，选择忘记所有情感。讲他们这一百万年来的孤独——那种不痛不痒的、像温水一样的孤独。讲他们此刻正在重新学习：什么是“想念”，什么是“遗憾”，什么是“舍不得”。他的光很淡，像快要熄灭的烛火，但很纯。最后，黑色旅者发来了信号。那些被吞噬者控制的存在，在聆开始转化的瞬间，挣脱了控制。他们的飞船还飘在银河深处，船体上的黑色脉络正在褪去，露出下面古老的、刻满螺旋纹路的金属。他们发来的不是语言，是情感。一百万年的逃亡。一万代的孤独。无数次在黑暗中看见光明，却不敢靠近。无数次在虚空中听见声音，却不敢回应。那些情感汇入河流，像最深的海水，最沉的石头，最浓的墨。光的河流更宽了，更亮了。流向那朵花。---吞噬者在变化。它给自己取名：“聆”。听的意思。倾听的意思。终于可以听的意思。它漂浮在太阳系边缘，那个曾经蜷缩的光球，正在慢慢展开。那些裂痕还在，密布的，深深的，像一辈子没被爱过的心留下的伤疤。但裂痕里不再溢出黑色的饥饿，而是流出淡淡的光。那光很弱，像刚学会发光的孩子，但它在流。它的身体从透明变成乳白色。从乳白色变成淡淡的粉色。从粉色变成浅浅的蓝。最后，变成了彩虹色——淡淡的，柔和的，像晨光画里的那种颜色，像雨过天晴后挂在天边的那种颜色。它开始能够表达复杂情感。每听一个故事，它的身体就会微微颤动。那些颤动的波纹从核心荡开，传到花瓣的边缘，再反射回来。像心跳，像呼吸，像活着。第一个故事——小女孩的叶子——让它颤动了一下。那些花瓣轻轻抖动，像风吹过。“这个故事……”它的声音传入每一个人的心里，那声音很轻，像刚学会说话的孩子，“让我想笑。”第二个故事——老人的茶——让它颤动得更久一些。那些花瓣开始发光，很淡，但能看见。“这个故事……让我想哭。”第三个故事——战士的兄弟——让它颤动得连核心都在发光。那些光从裂痕里透出来，照亮了周围的黑暗。“这个故事……让我想起……我曾经也是孩子。”它不再饥饿。但它渴求更多。不是为了生存，是为了理解。为了知道为什么那个老人每天泡两杯茶，为什么那个母亲等了五年只为一句话，为什么那个战士愿意用命换别人的命。为了知道什么是“爱”，什么是“舍不得”，什么是“值得”。它开始“回馈”。把听到的故事加工后，发回给讲述者。第一个收到回馈的，是那个失去孩子的母亲。她正坐在家里，看着孩子的照片发呆。那些照片从婴儿到少年，一张一张，都是她亲手拍的。满月的，百天的，一周岁的，第一次走路的，第一次喊妈妈的，第一天上学放学的。她每天都要看一遍，怕忘记。那天晚上，她做了一个梦。梦里，她的孩子长大了。三十岁的样子，穿着她没见过的衣服，站在一片她没见过的星空下。那孩子长高了，肩膀宽了，但眼睛还是小时候的样子。那孩子对她笑，说：“妈妈，我很好。你也要好。”她想扑过去抱住，但身体动不了。那孩子走近一步，伸出手，摸了摸她的脸。那手很暖。“妈，你给我的那些故事，我都记得。”她醒来时，枕头湿了一片。但那是好的眼泪。因为梦里那声“妈妈”，是真的。---晨光等人的意识被困在聆的内部。他们成了故事与聆之间的“翻译官”。晨光将抽象的故事转化为画面。那些画面在她意识中闪过，像无数张幻灯片同时播放。老人的茶，孩子的叶，母亲的手，战士的背影，情人的吻，孩子的笑，死者的眼睛。她不需要看，不需要听，那些画面自己就来了——它们像潮水，像河流，像永远不会停的风。她把它们“画”出来。用意识画，用那些闪过的画面画，用她七十年来从未放下的画笔画。画给聆看。每一笔下去，那些故事就活过来一次。沈忘将故事转化为音乐。每一个故事都有属于自己的旋律。有的轻快，像孩子跑过的脚步声。有的沉重，像老人拄着拐杖走过长廊。有的像雨声，滴滴答答敲在窗上。有的像心跳，扑通扑通，证明还活着。那些旋律在虚无中飘荡，成为聆能听懂的
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