第200章 ，美女爱偷袭(1/3)
陈铠格敢对灯发誓，出道以来，自己从来就没有受到过如此恶劣的侮辱！
一个京城电影学院的大二学生，只不过才拍摄一部电影，就敢对自己讲：
铠格导演，你给电影改改名字吧，你给电影改改名字，我就让...
雪在凌晨时分悄然停了。北京城像被一层薄纱轻轻裹住，街道上积雪未扫，路灯的光晕在湿漉漉的地面上晕开一圈又一圈昏黄的圆。城市还在沉睡，只有少数早班公交碾过结冰路面的声音，偶尔打破寂静。
姜伍一夜未眠。
他坐在书桌前，面前摊着一本泛黄的笔记本，边角卷曲，纸页发脆，是他二十年前写《烂诗人》初稿时用的那本。那时他还住在东四胡同一间八平米的平房里，冬天靠煤炉取暖，炉子冒烟，剧本也跟着冒火??每一行字都烧着一股不甘心的劲儿。
如今再翻开，字迹已有些模糊，但那些句子仍像钉子一样扎进眼睛：
> “他们说你要笑，要甜，要讨人喜欢 / 可我连哭都不敢大声 / 怕吵醒这个假装温情的世界。”
他伸手摸了摸最后一页夹着的一张照片??当年剧组杀青宴上的合影。元泉站在中间，酒杯举得老高，杨蜜披着他借来的西装外套，笑得没心没肺。而他自己，坐在角落，手里攥着一杯白开水，眼神空落落地望着镜头外，仿佛早就知道自己会走丢。
手机震动了一下。是朱柏发来的消息，只有一句话：“今天‘青年真实创作联盟’第一期作品发布，来吗？”
姜伍盯着屏幕看了很久，终于回了一个字：“好。”
他换上一件旧大衣，把笔记本塞进内袋，走出家门。寒气扑面而来，他没戴围巾，任冷风刮过脸颊，像是要用痛感确认自己还活着。
发布会地点设在798艺术区一个废弃的印刷厂改造的空间里。没有红毯，没有媒体阵仗，门口只挂了一块手写的木牌：**“请带一颗真心进来。”**
里面早已坐满了人。有穿着校服的学生，背着吉他；有农民工模样的中年男人，手里拎着个塑料袋装的口琴；还有几位坐着轮椅的残障创作者，身后跟着志愿者。最前排坐着一群少年，胸前别着“持光学院”徽章，安静地翻着手里的歌词本。
舞台极简，一张桌子，一把椅子，一盏落地灯。背景墙上投影着滚动的文字??那是过去三个月联盟收到的三千多份投稿中的片段：
> “我爸说我唱歌像杀猪，可我妈偷偷录下了我练歌的声音。”
> “我在监狱写了七年诗，没人读过，但我每天都在心里朗诵。”
> “我是个保洁员，但我写的歌名是《玻璃背后的光》。”
主持人是一位听障女孩，她用手语开场，大屏幕同步翻译成文字：“今天我们不说‘欢迎来到舞台’，我们说??欢迎回到你自己。”
第一位登台的是个十七岁的藏族少年，名叫扎西。他不会说普通话，由老师翻译。他说，他在青海牧区长大，从小喜欢编歌，但村里人都说“放羊的唱什么歌”。直到看到“青年真实创作联盟”的招募公告，他骑了两天马赶到县城，借了老师的手机录了一段清唱寄出去。
音乐响起，是低沉悠远的藏腔，配着自制的手鼓节奏。歌词讲述一头受伤的雪豹如何在暴风雪中独自跋涉，最终倒在山巅，化作一片不化的雪。
全场静默。有人悄悄抹泪，有人闭眼聆听，仿佛听见了高原的风与孤独。
第二位是位五十岁的女环卫工，叫李秀兰。她站上台时腿有点抖，声音也不稳：“我……我没文化，也不会写词，但我每天扫街的时候，脑子里都在哼歌。”
她带来的作品叫《扫帚进行曲》，旋律简单得近乎童谣，却是用扫地的节奏打出来的拍子，配上她自己编的词：
> “左一下，右一下 / 灰尘飞起又落下 / 这条街没人记得我 / 但干净是我给它的回答。”
她说完，从背后拿出一把缠着红布条的扫帚，敲击地面打出节拍，竟真像一支乐队在伴奏。台下有人开始跟着打拍子，接着有人哼唱，最后整间厂房响起了合唱。
姜伍坐在角落，眼眶发热。
他忽然想起自己年轻时也曾幻想过这样的场景??不是领奖台，不是热搜榜首，而是这样一个破旧厂房里，一群人因为一首粗糙却真诚的歌而彼此靠近。
第三位登台的人让他彻底怔住。
那是他的侄子，姜小川。
三年前，这孩子高考失利，父母骂他“没出息”，逼他去读不喜欢的会计专业。后来他退学，离家出走，音讯全无。家人以为他混进了传销，或是出了意外。谁也没想到，他会出现在这里。
“我写这首歌的时候，正睡在桥洞底下。”姜小川低头说着，声音很轻，“那天我饿了两天，手机快没电了，就想着，如果这是我最后一晚，我想留下点什么。”
音乐响起，是一段用电线接在破音箱上弹出的吉他前奏，沙哑
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一个京城电影学院的大二学生，只不过才拍摄一部电影，就敢对自己讲：
铠格导演，你给电影改改名字吧，你给电影改改名字，我就让...
雪在凌晨时分悄然停了。北京城像被一层薄纱轻轻裹住，街道上积雪未扫，路灯的光晕在湿漉漉的地面上晕开一圈又一圈昏黄的圆。城市还在沉睡，只有少数早班公交碾过结冰路面的声音，偶尔打破寂静。
姜伍一夜未眠。
他坐在书桌前，面前摊着一本泛黄的笔记本，边角卷曲，纸页发脆，是他二十年前写《烂诗人》初稿时用的那本。那时他还住在东四胡同一间八平米的平房里，冬天靠煤炉取暖，炉子冒烟，剧本也跟着冒火??每一行字都烧着一股不甘心的劲儿。
如今再翻开，字迹已有些模糊，但那些句子仍像钉子一样扎进眼睛：
> “他们说你要笑，要甜，要讨人喜欢 / 可我连哭都不敢大声 / 怕吵醒这个假装温情的世界。”
他伸手摸了摸最后一页夹着的一张照片??当年剧组杀青宴上的合影。元泉站在中间，酒杯举得老高，杨蜜披着他借来的西装外套，笑得没心没肺。而他自己，坐在角落，手里攥着一杯白开水，眼神空落落地望着镜头外，仿佛早就知道自己会走丢。
手机震动了一下。是朱柏发来的消息，只有一句话：“今天‘青年真实创作联盟’第一期作品发布，来吗？”
姜伍盯着屏幕看了很久，终于回了一个字：“好。”
他换上一件旧大衣，把笔记本塞进内袋，走出家门。寒气扑面而来，他没戴围巾，任冷风刮过脸颊，像是要用痛感确认自己还活着。
发布会地点设在798艺术区一个废弃的印刷厂改造的空间里。没有红毯，没有媒体阵仗，门口只挂了一块手写的木牌：**“请带一颗真心进来。”**
里面早已坐满了人。有穿着校服的学生，背着吉他；有农民工模样的中年男人，手里拎着个塑料袋装的口琴；还有几位坐着轮椅的残障创作者，身后跟着志愿者。最前排坐着一群少年，胸前别着“持光学院”徽章，安静地翻着手里的歌词本。
舞台极简，一张桌子，一把椅子，一盏落地灯。背景墙上投影着滚动的文字??那是过去三个月联盟收到的三千多份投稿中的片段：
> “我爸说我唱歌像杀猪，可我妈偷偷录下了我练歌的声音。”
> “我在监狱写了七年诗，没人读过，但我每天都在心里朗诵。”
> “我是个保洁员，但我写的歌名是《玻璃背后的光》。”
主持人是一位听障女孩，她用手语开场，大屏幕同步翻译成文字：“今天我们不说‘欢迎来到舞台’，我们说??欢迎回到你自己。”
第一位登台的是个十七岁的藏族少年，名叫扎西。他不会说普通话，由老师翻译。他说，他在青海牧区长大，从小喜欢编歌，但村里人都说“放羊的唱什么歌”。直到看到“青年真实创作联盟”的招募公告，他骑了两天马赶到县城，借了老师的手机录了一段清唱寄出去。
音乐响起，是低沉悠远的藏腔，配着自制的手鼓节奏。歌词讲述一头受伤的雪豹如何在暴风雪中独自跋涉，最终倒在山巅，化作一片不化的雪。
全场静默。有人悄悄抹泪，有人闭眼聆听，仿佛听见了高原的风与孤独。
第二位是位五十岁的女环卫工，叫李秀兰。她站上台时腿有点抖，声音也不稳：“我……我没文化，也不会写词，但我每天扫街的时候，脑子里都在哼歌。”
她带来的作品叫《扫帚进行曲》，旋律简单得近乎童谣，却是用扫地的节奏打出来的拍子，配上她自己编的词：
> “左一下，右一下 / 灰尘飞起又落下 / 这条街没人记得我 / 但干净是我给它的回答。”
她说完，从背后拿出一把缠着红布条的扫帚，敲击地面打出节拍，竟真像一支乐队在伴奏。台下有人开始跟着打拍子，接着有人哼唱，最后整间厂房响起了合唱。
姜伍坐在角落，眼眶发热。
他忽然想起自己年轻时也曾幻想过这样的场景??不是领奖台，不是热搜榜首，而是这样一个破旧厂房里，一群人因为一首粗糙却真诚的歌而彼此靠近。
第三位登台的人让他彻底怔住。
那是他的侄子，姜小川。
三年前，这孩子高考失利，父母骂他“没出息”，逼他去读不喜欢的会计专业。后来他退学，离家出走，音讯全无。家人以为他混进了传销，或是出了意外。谁也没想到，他会出现在这里。
“我写这首歌的时候，正睡在桥洞底下。”姜小川低头说着，声音很轻，“那天我饿了两天，手机快没电了，就想着，如果这是我最后一晚，我想留下点什么。”
音乐响起，是一段用电线接在破音箱上弹出的吉他前奏，沙哑