“好好休息。”
为雪男读完了落语书，把雪男安顿好，掖好毛毯的每一道褶皱，米通起身要走。
“米通。”
心中涌起了一阵无法排遣的悲伤，雪男叫住他，
“怎么了，雪男？”
“…没事，明天见。”
米通点了点头，关上了门。
房间里只剩下雪男一个人。
他盯着天花板，听着门外脚步声渐渐远去。米通的脚步声很慢，每一步都像拖着什么沉重的东西。
然后，安静了。
雪男闭上眼睛。他想起刚才给米通念落语时，米通听到“金兵卫”复活时抬起头的那个瞬间——那双眼睛里，有光。
后来那光又灭了。
雪男不知道自己是什么时候开始哭的。
起初只是眼眶发酸，他眨了眨眼，以为是累了。
但有什么东西从眼角滑下来，滑进耳朵里，痒痒的。
他想抬手去擦。
可他瘫痪了，手抬不起来。
那滴眼泪就一直在耳朵里，温热的一小洼，像某种提醒。
然后是第二滴、第三滴。
雪男的命运，汶雅已经告诉他了。
汶雅，被贪婪大罪，银山恶魔斯米尔诺夫以“最贵的东西”作为祭品吞噬了…而自己也是祭品。
“果然还是不能说出来吧。”
他想起了米通。
那个在寒霜帝国熬了十八年的人，那个被自己用磕磕绊绊的暹罗语念落语时，会抬起头的人。
因为汶雅的死一夜白头，刚才离开时，背影佝偻得像随时会倒下的人。
怎么办，我该怎么办才好？
雪男的肩膀开始抽搐。
他咬住嘴唇，不让自己发出声音。但眼泪像决堤一样涌出来，顺着脸颊流进脖子，打湿了枕头。
门开了。
雪男来不及擦眼泪，只能偏过头去。
进来的是巴勇。
他站在门口，手里提着个食盒——应该是来接班的。
保罗还在工事那边，今晚轮到巴勇照顾雪男。
巴勇看见了雪男脸上的泪痕。
“你怎么哭了，雪男哥？”
他顿了一下，只是默默走进来，把食盒放在床边的小桌上，然后坐在旁边的椅子上。
“对不起，巴勇…”
“发生了那么多事，哭吧。”
巴勇就坐在那里，看着窗外漆黑的夜。
月光照进来，照在他脸上——那张和克里特一模一样的脸。
雪男抽泣着，肩膀一抖一抖。
他想停下来，但停不下来。
就如同他注定会消失的命运一样。
但巴勇只是坐着。
哭着哭着，眼皮越来越沉。意识模糊前，他看见巴勇还坐在那里，姿势都没变过。
然后他睡着了。
巴勇听见雪男的呼吸渐渐平稳下来。
他站起身，走到床边，把滑落的毛毯往上拉了拉——就像米通会做的那样。
月光从窗户斜进来，照在他摊开的双手上。
这双手打过多少拳？
从小时候第一次挥出直拳，到后来日复一日地练习，到成为八臂拳宗师，到站在擂台上接受欢呼。
这双手，每一道茧，每一处老皮，都是克里特陪他练出来的。
巴勇盯着自己的手。
克里特讨厌练拳，他觉得八臂拳术丑陋、野蛮、一点都不美。
但克里特陪他练了，二十多年。
“巴勇，我可以为了你练习讨厌的八臂拳术，可你却不会为了我放弃拳术。”
巴勇闭上眼睛。
那声音又在耳边响了，只是化作了兽腹消化克里特的声音。
这几天他一直在想这件事。
睁开眼睛，看着自己摊开的双手。
每打出一拳，都在吸克里特的血。
从七岁那年开始，到现在。
保罗的身影出现在门口。
“接班了。”
保罗的声音让巴勇回过了神，他点了点头，站起身，轻轻关上门。
走廊里很安静。他的脚步声一下一下，像某种缓慢的计时。
接下来的几天，巴勇没有练拳。
他照常去工事帮忙，照常来照顾雪男，照常和米通打招呼。
没有人发现有什么不对。
克里特的脸，克里特的声音，克里特最后说的那些话。
克里特被吞噬后，无时无刻不侵占着巴勇的生活。
他不再去练拳的地方。
克里特就算恨他，也希望“巴勇”好好活着。
可是那个“巴勇”，是练拳的巴勇。
不练拳的巴勇，还是巴勇吗？
他不知道。
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为雪男读完了落语书，把雪男安顿好，掖好毛毯的每一道褶皱，米通起身要走。
“米通。”
心中涌起了一阵无法排遣的悲伤，雪男叫住他，
“怎么了，雪男？”
“…没事，明天见。”
米通点了点头，关上了门。
房间里只剩下雪男一个人。
他盯着天花板，听着门外脚步声渐渐远去。米通的脚步声很慢，每一步都像拖着什么沉重的东西。
然后，安静了。
雪男闭上眼睛。他想起刚才给米通念落语时，米通听到“金兵卫”复活时抬起头的那个瞬间——那双眼睛里，有光。
后来那光又灭了。
雪男不知道自己是什么时候开始哭的。
起初只是眼眶发酸，他眨了眨眼，以为是累了。
但有什么东西从眼角滑下来，滑进耳朵里，痒痒的。
他想抬手去擦。
可他瘫痪了，手抬不起来。
那滴眼泪就一直在耳朵里，温热的一小洼，像某种提醒。
然后是第二滴、第三滴。
雪男的命运，汶雅已经告诉他了。
汶雅，被贪婪大罪，银山恶魔斯米尔诺夫以“最贵的东西”作为祭品吞噬了…而自己也是祭品。
“果然还是不能说出来吧。”
他想起了米通。
那个在寒霜帝国熬了十八年的人，那个被自己用磕磕绊绊的暹罗语念落语时，会抬起头的人。
因为汶雅的死一夜白头，刚才离开时，背影佝偻得像随时会倒下的人。
怎么办，我该怎么办才好？
雪男的肩膀开始抽搐。
他咬住嘴唇，不让自己发出声音。但眼泪像决堤一样涌出来，顺着脸颊流进脖子，打湿了枕头。
门开了。
雪男来不及擦眼泪，只能偏过头去。
进来的是巴勇。
他站在门口，手里提着个食盒——应该是来接班的。
保罗还在工事那边，今晚轮到巴勇照顾雪男。
巴勇看见了雪男脸上的泪痕。
“你怎么哭了，雪男哥？”
他顿了一下，只是默默走进来，把食盒放在床边的小桌上，然后坐在旁边的椅子上。
“对不起，巴勇…”
“发生了那么多事，哭吧。”
巴勇就坐在那里，看着窗外漆黑的夜。
月光照进来，照在他脸上——那张和克里特一模一样的脸。
雪男抽泣着，肩膀一抖一抖。
他想停下来，但停不下来。
就如同他注定会消失的命运一样。
但巴勇只是坐着。
哭着哭着，眼皮越来越沉。意识模糊前，他看见巴勇还坐在那里，姿势都没变过。
然后他睡着了。
巴勇听见雪男的呼吸渐渐平稳下来。
他站起身，走到床边，把滑落的毛毯往上拉了拉——就像米通会做的那样。
月光从窗户斜进来，照在他摊开的双手上。
这双手打过多少拳？
从小时候第一次挥出直拳，到后来日复一日地练习，到成为八臂拳宗师，到站在擂台上接受欢呼。
这双手，每一道茧，每一处老皮，都是克里特陪他练出来的。
巴勇盯着自己的手。
克里特讨厌练拳，他觉得八臂拳术丑陋、野蛮、一点都不美。
但克里特陪他练了，二十多年。
“巴勇，我可以为了你练习讨厌的八臂拳术，可你却不会为了我放弃拳术。”
巴勇闭上眼睛。
那声音又在耳边响了，只是化作了兽腹消化克里特的声音。
这几天他一直在想这件事。
睁开眼睛，看着自己摊开的双手。
每打出一拳，都在吸克里特的血。
从七岁那年开始，到现在。
保罗的身影出现在门口。
“接班了。”
保罗的声音让巴勇回过了神，他点了点头，站起身，轻轻关上门。
走廊里很安静。他的脚步声一下一下，像某种缓慢的计时。
接下来的几天，巴勇没有练拳。
他照常去工事帮忙，照常来照顾雪男，照常和米通打招呼。
没有人发现有什么不对。
克里特的脸，克里特的声音，克里特最后说的那些话。
克里特被吞噬后，无时无刻不侵占着巴勇的生活。
他不再去练拳的地方。
克里特就算恨他，也希望“巴勇”好好活着。
可是那个“巴勇”，是练拳的巴勇。
不练拳的巴勇，还是巴勇吗？
他不知道。