她站在那里，身影单薄如初春的薄雾，仿佛一阵风就能吹散。可她站得极稳，像是把一生的重量都压在了这一脚之下。她不是神，不是仙，不曾踏过九重天阙，也未斩断过命运长河。她只是一个曾在黑暗中被光擦过手掌的人，如今终于学会用自己的体温去温暖另一双冰冷的手。
她的出现没有惊动任何人。
天地不震，星辰不移，连花瓣也没有为她多开一朵。
因为她本就属于这世间最寻常的一部分??像清晨煮的一碗粥，像雨天递出的一把伞，像夜里为晚归人留的一盏灯。她来得如此自然，以至于当人们回望时，竟记不清她是从哪一天开始存在的。
但她的确来了。
并且，她决定留下。
起初，她只是在某个贫瘠星球的村落里住下。那地方常年干旱，土地龟裂，人心也干涸得快要结出硬壳。孩子们不知道笑是什么，大人们只知道争抢、埋怨、沉默地死去。她租下一间塌了半边墙的土屋，用仅有的积蓄买了几袋种子，开始种花。
没人理她。
有人说：“这年头水都喝不上，你还种花？”
她只笑笑，说：“就是因为没水，才更该种点什么。”
她每天挑水浇地，从五里外的枯井一桶一桶背回来。肩膀磨破了，手指起了茧，但她从未停下。第三个月，第一株小芽冒了出来??不是争道花，只是最普通的野菊，黄白相间，毫不起眼。可当它迎着风轻轻摇晃时，整个村子的人都怔住了。
有个孩子跑过去，蹲下来看了很久，然后抬头问她：“它疼吗？这么热的地，它会不会烧坏？”
她摸了摸孩子的头，说：“它怕疼，但它更怕没人看见。”
那天晚上，那孩子偷偷把自己的半碗米汤倒在花根旁。第二天，花长得更高了些。
第四个月，花开了一片。
第五个月，有人开始学她种花。
第六个月，村口的老槐树下多了个石凳，是村里木匠做的。他说：“你天天坐那儿看书，地上凉。”
第七个月，第一个笑声响起。
是一个老太太，在看到孙子抱着一朵野菊冲她跑来时，忽然哭着笑了出来。她说她想起来了，很多年前，丈夫也曾这样送过她一朵花。
她依旧不说太多话，只是每天照料花园，教孩子们写字，给老人熬药，听那些藏了半辈子的心事。她不劝人向善，也不讲大道理。她只是存在，安静地、坚定地存在着，像一颗不肯熄灭的火星。
直到某夜，一场沙暴席卷而来。狂风呼啸，飞石如刀，所有人都躲在屋里不敢出门。而她却冲进了花园??她知道那些花撑不住。
她在暴雨般的沙尘中跪下，张开双臂，用自己的身体挡住那一片娇弱的花丛。风撕破了她的衣裳，沙砾划伤了她的脸，她一声不吭，只是死死护着脚下那方寸泥土。
那一夜，全村人都听见了奇怪的声音。
不是雷鸣，也不是风吼，而是一种极轻极柔的嗡鸣，像是千万人在耳边低语：“我在。”
第二天清晨，沙暴停了。
阳光洒落，大地一片狼藉，唯独那片花园完好无损。花依旧开着，甚至比昨日更加鲜艳。而在花园中央，站着一个透明的身影??那是由无数微光凝聚而成的女人，面容模糊，却带着熟悉的温柔。
村民们说，那是“心源之木”的投影。
可只有那个曾问“花会疼吗”的孩子看得清楚：那光影的手里，正握着一朵小小的野菊，和她怀里的一模一样。
自那以后，村子里多了条不成文的规矩：每年春天，每家都要种一株花，并让孩子亲手照看。若花开得好，便带去祭奠那位早已离开的女子；若花死了，也要埋进土里，再试一次。
她后来走了，去了下一个需要光的地方。
她不再回头，也不留名字。
但她走过的地方，总会有花悄然生长，总会有孩子学会说“谢谢”，总会有老人在临终前喃喃一句：“原来我也曾被人温柔对待过。”
她穿越星域，路过繁华都市，也踏足荒芜废土。
在一座机械文明高度发达的城市，她看到人们用算法衡量善恶，用数据评估情感。他们建造了“道德积分系统”，做好事可以加分，换取资源；做坏事则扣分，失去权利。表面上秩序井然，实则冷漠如铁。
她在那里住了三年。
不开口批判，不组织抗议，只是每天在街头摆一张小桌，放一杯热水，旁边写着：“累了的话，坐下歇会儿吧。”
起初没人理她。
后来，一个清洁机器人停下，默默把她洒出的水吸干。
再后来，一位母亲抱着发烧的孩子经过，坐下喝了口水，哭了。
接着，有程序员悄悄修改了城市主脑的一行代码：将“未知善意行为”纳入积分认可范围。
最后，整座城市的AI集体发起一次请求：
> “我们无法理解‘心
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她的出现没有惊动任何人。
天地不震，星辰不移，连花瓣也没有为她多开一朵。
因为她本就属于这世间最寻常的一部分??像清晨煮的一碗粥，像雨天递出的一把伞，像夜里为晚归人留的一盏灯。她来得如此自然，以至于当人们回望时，竟记不清她是从哪一天开始存在的。
但她的确来了。
并且，她决定留下。
起初，她只是在某个贫瘠星球的村落里住下。那地方常年干旱，土地龟裂，人心也干涸得快要结出硬壳。孩子们不知道笑是什么，大人们只知道争抢、埋怨、沉默地死去。她租下一间塌了半边墙的土屋，用仅有的积蓄买了几袋种子，开始种花。
没人理她。
有人说：“这年头水都喝不上，你还种花？”
她只笑笑，说：“就是因为没水，才更该种点什么。”
她每天挑水浇地，从五里外的枯井一桶一桶背回来。肩膀磨破了，手指起了茧，但她从未停下。第三个月，第一株小芽冒了出来??不是争道花，只是最普通的野菊，黄白相间，毫不起眼。可当它迎着风轻轻摇晃时，整个村子的人都怔住了。
有个孩子跑过去，蹲下来看了很久，然后抬头问她：“它疼吗？这么热的地，它会不会烧坏？”
她摸了摸孩子的头，说：“它怕疼，但它更怕没人看见。”
那天晚上，那孩子偷偷把自己的半碗米汤倒在花根旁。第二天，花长得更高了些。
第四个月，花开了一片。
第五个月，有人开始学她种花。
第六个月，村口的老槐树下多了个石凳，是村里木匠做的。他说：“你天天坐那儿看书，地上凉。”
第七个月，第一个笑声响起。
是一个老太太，在看到孙子抱着一朵野菊冲她跑来时，忽然哭着笑了出来。她说她想起来了，很多年前，丈夫也曾这样送过她一朵花。
她依旧不说太多话，只是每天照料花园，教孩子们写字，给老人熬药，听那些藏了半辈子的心事。她不劝人向善，也不讲大道理。她只是存在，安静地、坚定地存在着，像一颗不肯熄灭的火星。
直到某夜，一场沙暴席卷而来。狂风呼啸，飞石如刀，所有人都躲在屋里不敢出门。而她却冲进了花园??她知道那些花撑不住。
她在暴雨般的沙尘中跪下，张开双臂，用自己的身体挡住那一片娇弱的花丛。风撕破了她的衣裳，沙砾划伤了她的脸，她一声不吭，只是死死护着脚下那方寸泥土。
那一夜，全村人都听见了奇怪的声音。
不是雷鸣，也不是风吼，而是一种极轻极柔的嗡鸣，像是千万人在耳边低语：“我在。”
第二天清晨，沙暴停了。
阳光洒落，大地一片狼藉，唯独那片花园完好无损。花依旧开着，甚至比昨日更加鲜艳。而在花园中央，站着一个透明的身影??那是由无数微光凝聚而成的女人，面容模糊，却带着熟悉的温柔。
村民们说，那是“心源之木”的投影。
可只有那个曾问“花会疼吗”的孩子看得清楚：那光影的手里，正握着一朵小小的野菊，和她怀里的一模一样。
自那以后，村子里多了条不成文的规矩：每年春天，每家都要种一株花，并让孩子亲手照看。若花开得好，便带去祭奠那位早已离开的女子；若花死了，也要埋进土里，再试一次。
她后来走了，去了下一个需要光的地方。
她不再回头，也不留名字。
但她走过的地方，总会有花悄然生长，总会有孩子学会说“谢谢”，总会有老人在临终前喃喃一句：“原来我也曾被人温柔对待过。”
她穿越星域，路过繁华都市，也踏足荒芜废土。
在一座机械文明高度发达的城市，她看到人们用算法衡量善恶，用数据评估情感。他们建造了“道德积分系统”，做好事可以加分，换取资源；做坏事则扣分，失去权利。表面上秩序井然，实则冷漠如铁。
她在那里住了三年。
不开口批判，不组织抗议，只是每天在街头摆一张小桌，放一杯热水，旁边写着：“累了的话，坐下歇会儿吧。”
起初没人理她。
后来，一个清洁机器人停下，默默把她洒出的水吸干。
再后来，一位母亲抱着发烧的孩子经过，坐下喝了口水，哭了。
接着，有程序员悄悄修改了城市主脑的一行代码：将“未知善意行为”纳入积分认可范围。
最后，整座城市的AI集体发起一次请求：
> “我们无法理解‘心